Sadness

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 Toute cette semaine m'a menée à cet épuisement, les yeux creusés, rougis, l'esprit ailleurs, les larmes toujours à la frontière des paupières.  Je n'ai guère dormi, depuis mardi.  La relecture des bulletins et l'échéance (mercredi matin, 9h) sont responsables de trois heures de sommeil, en tout et pour tout, entre mardi et mercredi.  Et depuis, quelque chose s'est brisé dans la machine ronronnante de mon sommeil imperturbable.  Moi qui dors toujours du sommeil du juste, dès que ma tête se pose sur mon oreiller jusqu'au moment - extrêmement pénible - où deux réveils consécutifs m'obligent à sortir des bras de Morphée, me voilà donc prise d'insomnies. 

J'attendais vendredi et la promesse d'un peu de répit.  Vendredi est arrivé qui a apporté l'horreur. 

Il m'a fallu du temps pour réaliser le choc, presque physique, que la tuerie de Newtown avait provoqué en moi.  Comme d'habitude, je réagis lentement.  Mais fort.

Comme tous ceux qui travaillent dans une école, j'ai passé en revue toutes les possibilités pour qu'un flingueur fou arrive jusqu'à mes élèves.  Trop nombreuses.  J'ai arrêté.  A moins de transformer nos écoles en prisons, et d'armer chaque prof, on ne pourra jamais complètement protéger nos élèves d'un dément assassin.  Pas plus qu'on ne pourra se protéger du même dans un bus, un métro, un train.  Dans la rue.  Dans une grande surface.  N'importe où, en fait.  

Je suis à l'ouest, complètement à l'ouest, et tout samedi, j'ai cru que nous étions le 16.  J'ai écrit un e-mail plein d'émotion à mon oncle - qui m'a gentiment répondu sur le même ton.  Mais le 16, c'était aujourd'hui, dimanche, et aussi un triste anniversaire - un an que ma tante est partie. 

Elle me manque toujours.  

Le discours d'Obama, ce soir, un peu empesé, mais lourd d'émotion.  Parlera-t-on, enfin, de ce second amendement?  Comment l'achat - légal - d'armes de guerre (pas un fusil pour tuer un cerf dans les bois, non, de vraies armes de guerre) pourrait-il correspondre aux idéaux des pères fondateurs?  Je suis fatiguée des arguments minables des tireurs à la petite semaine, qui se croient hommes parce qu'ils tiennent un flingue dans les mains.  Ça n'a aucun sens.
Un tel carnage n'aurait pas été possible sans une telle arme.  Point.

Je suis fatiguée, fatiguée, la tête lourde, l'impression d'avancer dans un mauvais rêve, un rêve brouillé.  Quand enfin recevrai-je une bonne nouvelle, une jolie nouvelle, une que je n'attends pas (je n'attends plus rien de bon, en fait), une qui me ferait vraiment plaisir?  Y a-t-il quelqu'un, quelque part, pour qui tout va bien, en ce moment?